Banco de magia (para la vida anterior)

Entonces guardemos magia entre árboles.

Entonces guardemos los "no" de limpiaparabrisas.

Ahorremos sentimientos, ahorremos palabras rojas y risas de ojos.

Pisemos golosinas.

Contratemos un verso dentífrico.

Paguemos el precio del mago, pero no hagamos de nosotros estatuas de mar.

Bombom.... Beibi Bombom.

Además de esta mostaza sin recuerdos,

además de esta farsa de un lindo preso,

Beibi Bombom ,

serpentea en flores de naipes azules

dandome alarmas mudas,

como fugas en libertad.

Dulce de mar

Dice la prensa cuadriculada que esto viene a ser un saltar del río al mar

sin encontrar una estación más, pasando un día en dos noches.

Cuando arriamos ciclomotores y vemos cielos verticales caer en ciudades de moco, nos parece que optimismo significa optigual, óptica conformista que no puede arriar el mar

ni amarar un río.

Buffet capicúa

En este lugar todos decimos lo mismo.

De izquierda a derecha y en sentido inverso,

sentados en banquetas numeradas por indigestas mayonesas de averno, llegamos al

momento en que tanta crudeza de jamón hace de este buffet un mostrador capicúa.

Tenemos al inventor de onomatopeyas haciendo ruidos guturales y tomando nota,

está el coleccionista de anécdotas ajenas que me llama al grito de: - "a un amigo mio le pasó que..."!

El eterno oficialista, el rico que teme al pobre, el pobre que envidia al rico, Willy "Ventajita" Cardozo, todos.

Me distrae la risa del entendedor a destiempo, quien festeja el chiste que contamos hace cinco minutos y dan las doce en el cucú huelguista.

Mejor brindemos.

Vacas bailando

Antiguas danzas mu van sugestionando todas las felicidades del flete, mientras yo,

aconfitado por una caja registradora, voy alejándome del comerciantón y su discurso petitero.

Estamos en un juego de temperaturas y estados.

Nunca pensé que mi existencia fuera nada más que estas cajitas y bolsas viudas en el piso de un monocanil desierto. Ya no veo mi antes.

Todos saben tanto de todo como para reglamentar y juzgar vidas.

Trato de gambetear una etiqueta, un estandarte de moda, un cartel y algunas postas de sabiduría en taxi.

Sigo en lo casi fundamental.

Mis calquitos

Hay una zapatilla que cuesta enterrar; cordoneando muy enzuelada.

Tenemos Pequeños Ponys a la deriva respetando mi alma de semáforo

que indica los parates e impulsos con valor de rojos,

tricicletas esperando al rodador ideal mientras danzan

endulzadas por implacables frenos delanteros (malditos frutilleros).

El buenudeo de viejos calquitos comenzó a mostrarme la nueva:ya no hay más inocencia de Chiribitil.

Sigo alumbrado con la pop luz...

...mi alma de semáforo.

Inclusero.

Fuera de la carpa hay ropas floreadas de viejas plantadas.

Teléfonos sonando en notas confundibles con bocinazos y baladas clásicas.

Más locura a tus mases de más.

Lejos; quienes dicen conocerte, hacen hipótesis sobre tu vida con sus

rollos de cocina midiendo leches.

Felones, pérjuros, proditorios, apóstatas!

Todos ellos siguen en el hemicírculo de siempre.

Viejas plantadas en murmuraciones.

Pensatez

Adquirí el mal del cuis que estornuda.

Fiebre pandemonium.

Zarabanda en varieté de Gath y Chávez.

Entre los dos hacemos la orquesta típica de tango que nadie extraña.

Soñamos algo en vigilia, salimos del cerrojo, encontramos ladrillos flojos y heridas sanas.

Todos los días.

Vulgarcito. Insecto nunca taxonomizado.

Día Klineffelter.

Cuando Sol sube ayudado por Nívea que lo visita siempre.

La modorra lunar lo observa y lo crateriza.

Mi carpa da al lago lo que éste le devuelve:

hojas, vulgarcitos y bostezos.

Fuera ya de los jardines de empleados que me ofrecía el emporio,

tengo una ventana con marco de párpados y silencio de no máquinas.

Tan andrógino todo...¿qué día será?

¡ Bienvenido Fermín a la Argentina. Artista exclusivo del Perro Impar !

¡ Bienvenido Fermín a la Argentina... artista exclusivo del perro impar !

Gimnosofía.

Tuner de violencia electoral.

Fight do y filosofías orientales para culitos web de occidente.

Maestros de lo contemporáneo,

admiradores del verse duros como en las fotos de la revista

"culos y músculos que hablan".

Así: la modelo es diputada.

El jugador de fútbol es filósofo.

La vedette es guerrillera.

La devoradora de yogures es animadora.

El galancito de novela es revolucionario

y el showman de la tele es presidente.

Nuestro reino no será justo ni sabio,

sino simplemente lindo y con toda la onda.

Una postal de Mentilandia

Mi abuelo era menor de edad.

Pastor de indian tonics,

ahuyentando ovejas antracnóticas a puteadas de temblor.

Sus saquitos guardaban desgaste en humo.

Su casa:espíritus de todavía.

Por debajo: todo viento y un centímetro de cielo necesario

que mostraba nubes parciales y estrellas elegidas.

Nada de cerca.

Un eterno lugar en moratoria.

Mi mundo refugio.

Chai-duc

Bailo sobre pies clavados en un chai-duc,

simpatizado por mis palabras

mientras mis botas me miran del otro lado junto al Gato Risón

quien renunció al consumo masivo haciendo una gran publicidad.

Alicia se quedó en una malavilla de casilla conurbana bailándome.

Como máximo son 65.000 casillas excel y ni una window™,

para ver el microsol® que está muy, muy soft.

Se armó la mesa redonda con mantel cuadrado.

Todos mirándonos las baratas en círculo.

Casi todo listo y yo con un cheque de un millón en las manos

busco la moneda en la alcantarilla.

Es una realidad señalizar el viaje

con restos de papel higiénico.

Cabalgando en animalejos como un soldadito de las cirulaxias.

El servicio mundial de entregas me cruza con su 0800 "alla vamos",

me hace un guiño y los sigo.

Como en el cuento voy dejando lentejitas en el camino por si me pierdo y terminamos entregados.

Vamos al Monte Oliva a hacer mal con la imaginación.

El campo de mi concentración.

Foto de "Magdalena Ibarra"

Vos hacías gettos con arroz.
Yo hacía pesebres con yerba, lagos de espejitos, animalitos y no se quién en una cuna.
Juntabas tus dos deditos y los ponías en cortocircuito, uña con uña, mirando al vacío sin hablar por horas.
Tus pelos de todos colores y yo refugiado en tu panza como queriendo volver a nacer o morir en tu estómago cocinándome en alcalinidad.
Mi fiebre calmada con tu caricia y el exilio de cama en invierno... me irritaba tanto que juraba entre sueños no reincidir en tu territorio nocturno nunca más.

Quiero ver los colores de tu pelo en el cielo y refugiarme en tu panza para escapar o morir

de tanta verdurita de plantación que me rodea.

Sin centrado y con latidos de despedida.

Emiliando un Guaraní - Bar

Foto: Magdalena Ibarra

Hoy me alimento del norte.

Esquivo un bombachón vigía que escapa de un tiro bajo capturado por el rabo de mis ojos.

Oigo una bocota de mujer, mientras pienso en la medida de las palabras. Esa bocota tiene 800 amigos que la hacen hablar.

Entrando en este bufet veo las revistas "Rostros" que tapan las Caras de la Gente con el lujo show que ostentan.

Pido un Carlitos con sancos y boris de gallina.

De postre: frutas de estación Banfield, un psiquiatra y mis remedios.

Me atacan los:- ¿ sabés cómo le dicen a River ? y frases en código prestadas de alguna antena que nunca veo.

Trago todo y empiezo a ver los dictados del Mejoralito.

Mejor... mejor con estas alitas.

Maratón Latino

"By Banksy"

Gracias a nuestros auspiciantes que nos gobiernan

y a nuestros sponsors, corremos todos detrás de un pagaré.

No podemos casi pensar en nada más,

es la carrera con el conejito de señuelo.

¿cuánto te costó?. " No pierdas tu trabajo de $ 0,50".

Empeñar la vida por un motorcito,

abrir la colita por una carpita de paredes.

Tener o no tener es el sentido de la vida al sur.

En los paises "de verdad", se preocupan por clonar mosquitos;

ocupan su tiempo en agitar banderitas bomba, hacen records de quién come el pancho más largo.

Numerito en el pecho y a correr sin importar si pisas a tu hermano.

Pungueando jubilados en el bondi, matándonos por el metegol pasión del deportivo en tinta.

Tragando la cultura del payaso boludón.

Dormidos y corriendo sin tiempo.

Los que llegan a la meta; putean cartoneros desde sus blindados todo terreno.

Sudamérica; cotillón de carnaval carioca.

1984

"by banksy"

Un árbol con una persona dentro en stereo sonido parlanteando.

Si mios con ruidos mono, no mios.

Todos chapoteando en palabras

van sumando grandes hermanos a mi paranoia de encierro fílmico

con sombras, paredes de oídos y monitores de ojos.

La vida es del Estado (de ánimo). No hay vida privada.

Un buho atrás da 360º a su cabeza, giroteando como un sonar-radar.

Una lupa examinante como lápiz óptico que apunta y escanea,

pasitos de clap-clap, puertitas, bip-bips, rings,

estornudos desatados a estribor.

Esto se está poniendo un poco hacinado. Casi un show de 1984.

Si me robaran un pensamiento...

El caminar de la cama

He visto ciegos que se afeitan bien y mancos que se bajan la bragueta.

Hombres estatua haciendo malabares y malabaristas duros.

Parejas que hacen caminar las camas,

pájaros cantando en plena lluvia.

Apellidos que piden retruco y doble generala.

Obras sociales con antisociales doctorcitas que se miran la fresa

mientras juegan al trivial de la vida.

Riqueza que es pobreza cara.

Pobreza que es costumbre.

Ocio que es plena actividad y actividad que tapa nada más los agujeros del cucú en huelga.

¡Cierra mesa 6! reunión de consorcio.

Restaurante de las neuronas.

Entró,

sin pensar en ositos Teddys ni Gomas-Gomas.

"Centro de copiado para corazones express".

Larga conclusión de bar:

Sobran primeras planas con filosóficos ídolos del deporte.

Sobra sentimentalismo de noticias procesadas para micro-cerebritos.

Sobra transa loca de platitas.

Sobra fútbol negoción, sobran estrellas de la raqueta millonaria.

Sobran propagandas, sobra información.

Sobra glamour-life teledirigida.

Sobran libros sin leer.

Sobran síndicos pagos.

Sobran empresas/jardín de infantes.

Sobran yo-yo's y nadie más, sobran peleles.

Sobran cuotitas de lo innecesario pero debido.

Sobran recelosos acaparadores de ricas tortitas.

Sobran intereses, sobran pasos asustados.

Faltan ideologías, falta compromiso, faltan despiertos peces de profundidad.

Faltan sueños y ganas de cambiar lo que no nos destella.

Falta unirnos ya que hay equipo.

Orbe fetén-fetén

Creaste un mundo céntrico de Egos

que adora a San Yo; sacro de maquillaje imperial,

lúpulo y adjuntos.

Ya no hay más ruiditos del zapato ni peditos de la puerta.

Lograste detener el gruñido de motitos filibusteras.

¡Por fin un zaguate libre de sondeos por preñez!

Exento, soberano, autárquico y manumitido de los abandonos

que determinaban su vida como un gran Eblis.

Felíz de él y su sinonimia infinita que se contagia

a fuerza de píldoras disneylandiosas.

Una foto más con Mickey y vas a ganar el mágico cosmos

de fantasías que tanto deseabas.

Pecados campesinos.

Las fotos que se van despegando de la pared

marcan el tempo con su amarillez en blanco y negro.

Así vamos a lograr un intermezzo en la gran Orquesta Estatal Polaca.

Va a ser el "best of" lo peor,

si podemos dejar de lado tanto nuestros pecados capitales

de apoyatura en colectivos,

como nuestros pecados campesinos al no decirnos

"buen provecho" en pleno banquete.

Es el famoso postrecito ruso a precio sugerido*.

No olvidemos perder lo perdido.

Mualdacio

Un paraguas negro.

Démosle las gracias por protegerlo de tamagochis y palabras fastidiosas.

Siempre que brota, despliega su oscuro tumbaburros para gotas ásperas,

intragables para su estado fino.

Un poco medicado, un poco adormecido, un poco salpicado de pasado y seco de futuro.

Esa es su ensalada de alto handicap.

Hendrix, incienso y cintas verdes.

Tiene todo lo necesario para volver a ser pan de palomitas,

maicito; comidita fácil de digerir para toda Normalia.

Dulce promoción válida para la República Argentina excepto Mendoza y Córdoba.

Juano el impositor de modas

Despegás tu ropa con ruido a sticker de pileta febea.

Olor pescadoso sin duchas.

Una ternura de viaje sin mi,

prueba de fidelidad de F.M. sin antena.

Tu trabajo:posarte en esquinas del centro,

ganar miradas,estar,contar ovejitas uniformadas

y vender lo que te viste.

¡Tu invierno colorido soñado es real!

Multimarcas van auspiciando lo que te saca del frío.

En unos días...copias de tu ropaje por toda la ciudad pueblosa de vidrieras y maniquíes.

Sexy Borges.

De zapatos más anchos que su pie,

corbatas y saquitos con tinta.

Mágicamente brumaria un Sábato

con viernes nativos de Defoe,

no hay G.P.S. que pueda orientarla en su aventura.

Blondísima de soles. Canosa de lunas,

"Mantequita brownie" va sin mapas ni sonares.

La acompaña su biblo's cerebral.

Resbala como sin terminar de cuanto brazo la atrape.

Su cocción rápida de microondas

le enseñó la lectura radioactiva del ser humano,

sin ser tan humana.

Así te rotula las rodillas aunque no quieras.

Catalogado y en su estantería, estás listo, listado, archivado.

Diccionario de sentimientos y antónimos.

Lógica guardada en estuche de lentes con corazoncito celeste.

Besos de ojos que murmuran el no sentido de las palabras,

restitos de sal evaporada, ganchitos del cuerpo.

A la espera de un amor grueso del pasado,

coqueteando con lo descolorido que hay a mano hasta que el parapeto desaparezca.

Una sala de espera para la vehemencia-pasión de Ceci.

Decí si o no mientras no se constipe el corazón.

El sentimiento lógico es solo colgar baba en hilos de viento.

Mantecados y sudaderas (traducido en Tegucigalpa)

Recién saliditos de la preparatoria

aparcamos lujosos carros.

Bebiendo sodas ,

quedamos tan mentecatos

que le rezamos a la Virgen de los Satanudos.

Con billeteras sobreinformadas y

maletas atascadas de libertad estatual.

Lluvias marcianas, FX, emparedados

y vida de sobra (robada por miles de misiles),

pues para nosotros el mundo es una rosquilla rellena con

la mantequilla especial del maníaco.

El cacauate que manda.

Li Boop o la Belén de mi país.

Como un sueño importado de la India

con banquitos-cama y sombrillas de pelos,

llegan sus enormes ojos y ella

para hacer mi vacío menos infinito

y como no hay forma de juntar escombros del cuerpo,

decide que su anillo baje rodando a la rúa por la puerta de un tres-nueve.

Un dolor privado que ahora se queja versado en público.

El regenteo de la vida se escapó de sus manos

que siguen oliendo a limón y trapitos electroestáticos.

Italpark

Puré bomba en el parque de aburriciones.

Explosión de pochoclos y copos.

Una ciudad de telesféricos,superochos y tasas romanas con lactis

que ya nadie quiere tomar.

Mezcla que trae viento de oriente

para reyes y países pisoteros dueños de Dios.

Demos vuelta todos los mapas,

dejemos que caigan.

Nortiemos nosotros, los que siempre sudamos.

Orientemos a los occidentados que victiman por sus errores de alteridad.

Los impuestos del T.V.

Un montón de Lucianas repartidas al azar,

T.Rex de big baloons.

Todo el tiempo un vedetaje en las calles

que copia la publicidad del soma

impuesta en mi territorio por los apostadores de la imágen.

Supuesta igualdad de genes, innecesarios movimientos de cabeza en los colectivos,

escotes de supermercado,colágenos contagiosos,facciones todas iguales.

Bingo de escultores en piedra.

Fachismo de contexturas que prohibe la diversidad y da a sus adeptos

derecho al "todo gratis y fácil" de la superpromo vigente.

Como cuando Hitler era hippie.

Oda a Vigarniño (dando seguro y enganche)

Encumbrando piedras de mantequilla,

eludiendo sobreadaptaditos y malteadas adulteradas,

va cargado de multivitaminas.

El borde es su momento.

Excelente funámbulo en rutas de escuadra y resina.

Trepa domingos vikingos con su guirnalda de goretex

hasta llegar al ático y así ver desde ahí

a ese hombre que es un NO de siempre.

Cuán Caro es tu Cuore?

Una rubiecita en atuendo intestino de "Querido Corazón"

Un caro latir de encaje que nunca mostró su fresa vampira.

Estampada en fotos de ciudad iluminada

ostentándonos su carcajada en vertical puente,

ya sonrisada de generar vueltas

en los carneros que distrae.

Una mosca en silla de ruedas

Resistió al Fly y a los "plaf",

después, vio su mitad en el piso.

Su Raíd es ahora media vida de rulemanes.

Sufre su muertón como de murciélagos colgados,

defunca como un ornitorrinco que nunca entendió su cuerpo híbrido.

Otra mosca que viaja a Moscú,

para encontrar un mosquetón

de venganza o un nuevo mosaico donde posarse.

Simplex

De fronteras al mar,

como barriendo arena en la playa,

está él con su paquete.

Compró en Ciudad Farmacia todo lo que su cerebro le recetaba.

Cerrando los ojos piensa :...toda carne tiene su águila para alimentar.

Body Pump

Todo el viaje fue una clase de Body Pump,

donde dos ciudades guerreaban.

Gastaron hermosos días de verano

buscando la magia que se debían,

pero el exitosísimo jugueteo en mentilandia

mató al mago y al conectivo silencio.

Dos ciudades llenas de baldosas que no convienen.

Holly Teresita y mentiras de pescador

Atilio izquierdo y su media galaxia que levanta una y otra vez entre las olas.

En cada puxe pone su ilusión cronometrada.

Me cuenta que convenció a su cara para que siga sonriendo;

esa es su psicosofía en esta pasarela

que se adentra en el mar.

Cuenta que su línea llega hasta el congo

y que una vez pescó una sirena con el cuerpo estrellado de pecas.

Atilio: tanta arena en tus oídos

ha hecho de vos un ciudadano de honor en Sordeaux.

Nadadón

Latitud de algodón.

Mi sopor.

Mientras trepo árboles en Saturno

para ver si alunizo

con mi solitud llena de lunas llenas,

Albertito mide lunga en mercali

y repite:- "todos los pasajeros deben descender".

Latitud de algodón,

siempre te amé con los curas.

¿Sos la esposa de Santa Claus?

Mi eterna vacación en Memotecnia.

Mi algo de nada.

Luz y Fer

Los autos pasan como scalectric.

Luces y la ciudad oscura.

Oscuro yo también, aunque me veo.

¿Por qué esta compañia devuelve la luz?

¿Quién los llamó?

Agreden los neones a la luna.

Charlas de balcón que se disuelven

para ver la novedad de Maxipantalla.

Luz. ¿De vida o muerte?.

Se cierran las ventanas, se prenden los ambientadores,

se encierran las tramas.

Un spot, una pareja. La vela se apaga.

Se apaga su charla de "hace años no tenemos".

Disca Killer logró famiadeptos en el mirador

de "antes siempre solo".

Auto control,auto no-mía, es tan solo

un auto de otro.

Esto no es Disneylandia

Olor a sahumerio en barrio "Nueva Disneylandia",

donde Mickey es un mouse de bola engrasada

y Pluto ya no es el perro de moda.

Renolettas prohibidas por la señalización.

Peter Peor sobrevuela y ametralla

lo que la muralla da hacia adentro.

Por las noches: sueños de borcegos,

alarmas,blindados.

Vida puritas LK-zen ofensis

Vivir más y mejor es el morir menos retornable.

Llámenos sin cargo.

Nuestra marca registrada y gasificada,

debe ser consumida antes de la fecha que tatuamos mañana.

Ingrese a nuestra web de extractos vegetales medicosos

para saber cuál es SU contenido neto.

Sueños de ventanas.

Cortinas mas largas !!! cortinas mas largas !!!
La ventana no puede dormir.
Persianas persas, alfombras americanas, mesas ratonas con miedos felinos y encima cortinas cortas!
Todo está mal en ese lugar.Ya nada le sirve para poder soñar.
Extraña dejar de ver. Antes soñaba alfeizars verticales. Extraña esos sueños donde ella no formaba parte de ninguna casa, era libre y pasaba al gremio de las sin paredes. Hermosas ventanas que sólo ven y no muestran. Sólo ven para ellas.

Mujeres

Expertas motivadoras del mercado,
coquetas expectadoras de vidrieras,
activadoras de bocinas,
desviadoras de ojos,
raptoras del pensamiento,
movedoras del corazón,
eternas protectoras,
dulces desprotegidas
dueñas de azar.

Descarate.

¡Se me cayó la naríz!
¿O la tiré?
¿Sabrá ella que se fue?
¿Sabrá él que me voy?
Igualmente nadie mira para adentro,
no hay balcones de interior, asique, da lo mismo.
Toda confianza es fe, aunque no creamos en nada.

Señal-lamento

Extraño esas antenas colectivas,
uniones de múltiples elecciones de botón,
silencioso comunismo de señales,
conjunción de pensamientos de hierro.
Hoy podemos recorrer toda la ciudad en cable.
Inundación de postes.
Antes volábamos.

La dictadura del psiclo-motor.

Todo está tan enrarecido.
Es como la permanente indiferencia del agua.
Un descensor de eternos e infinitos subsuelos.
Son pinturas al óido que aturden.
Pinturas de desiertos con ruido.
Difícil tomar rumbo definido en medio de esta dictadura psiclomotora.
Pero si se disfraza. Me engaña. Juega al no delivery. ¿Qué hacer?
¿Tan cíclico serás? ¡Maquinaria motora maldita!
¡Repeticiones, todo lo mismo, ruido lanchoso permanente!
¿Hasta dónde vos me hacés a mi?
Palabras que tapaste con tu ruido,
las dije igual y todavía están esperando que te apague.
Ellas flotan ; vos rodás. Ellas vuelan y acarician.Lo tuyo es sólo escape suelto y sin sentido que golpea.

Otra vez el Perro Impar.

Le tiraron la pelotita otra vez.
Picando pasó frente a su hocico
llena de culpas pero con su princesar.
El se acercó cuando la vio estática,
la olfateó y aunque podría haberla mordido
sólo la miró fijamente . ( dicen que sintió la desconfianza de su azaroso rodar )
Cuando llega el momento de ladrar dice : - ¡es que no puedo creerte! Antes jugábamos y te mordía, pero hoy ya no me divierte no saber hacia donde vas. No me gusta verte en la plaza
y menos en el canil. ¡No juego más!
Ella, aparentando una pinchazón,volvió zigzagueando sola a las manos de siempre.

La alucineta del cepillo mental.

Por el camino que el agua nunca hace
y aturdido por el clickear de Ali-kate
cae el disfraz .
Va a cantar la del Perro Impar,
nodrizado por Peter Peor
quien por estos dias
financia la huelga del kuku
mientras niega el fin del tiempo.
En otras jaulas escapan los cordones
estrangulados por puertas
de acero inolvidable.